Sos de chiclana

Sos de Chiclana, no hay nada que hacer,
tu pedigré es del más puro arrabal
hermana entera sos de aquella Ester
a quien los hombres trataron tan mal.

Mas si la otra cayó
su almita quedó
prendida al percal
vos, en cambio, sos feliz,
gastás petigrís
y vas al pigal.

Pero hay algo en vos, bajo tu gran tren,
que grita "¡Chiclana!" a cuantos te ven.

Hoy supe que a París
te vas con un mishé
y, con tu gigoló,
cuánto nos alegramos...

Hacés muy bien:
aquí, todo acabó
hoy te dice tu puerta
"entrarás sólo muerta".

Hoy salió el sol
para aquel pobre hogar
que osastes enlutar,
hoy los tuyos no lloran.

Desde París,
esta oración oirás:
"Señor, qué sea feliz
y que no vuelva a amar".

Cuando desfiles allá, por Longchamp,
la muchachada de aquí dirá al ver
tu linda estampa: "¡Milonga pur sang!"
Es tu Chiclana, no hay nada que hacer...

Y tu galope triunfal
dejará el tendal,
allá como acá
y tu vieja, en un rincón,
alguna oración
por vos rezará.

Pero hay algo en vos, bajo tu gran tren,
que grita "¡Chiclana!" a cuantos te ven.