Passerà

PassaráAs canções não se escrevem
Mas nascem por si
São as coisas que acontecem
Cada dia em torno a nós
As canções basta colher
Existe uma também para você
Que torna mais difícil viver
E não sorri nunca
As canções são ciganas
E roubam poesias
São enganos como pílulas da felicidade
As canções não saram amores e doenças
Mas aquela pequena dor
Que a existência nos dá
Passará, passará
Se um rapaz e uma guitarra estiverem ali
Como você, na cidade
A olhar esta vida que não vai
Que nos mata as ilusões
E com a idade das canções
Passará sobre nós
Terminaremos tudo em um banco, cedo ou tarde
Mas porque, e quem sabe
As angústias de uma rica pobreza
A falar dos amores que não tens
A cantar uma canção que não sabes como faz
Porque a perdeu dentro
E se lembra somente
Passará
Em um mundo de automóveis
E de grande velocidade
E por quem chega sempre último
E por quem se fala adeus
Por quem se debate nos obstáculos da diversidade
As canções são vaga-lumes
Que cantam no escuro
Passará cedo ou tarde
Esta pequena dor que existe em ti
Que existe em mim, que existe em nós
E nos faz sentir como marinheiros
Em poder do vento e da saudade
A cantar uma canção que não sabes como faz
Mas aquela pequena dor, que seja ódio, ou que seja amor
Passará
Passará, passará
Mesmo se fizeres apenas la la la
Passará, passará
E a qualquer coisa uma canção servirá
Se a tua pequena dor
Que seja ódio, ou que seja amor
Passará