Quarta-feira:
É dia de futebol, João
Dia do primeiro gol
E a bola nem reclama
Do beijo do seu pequeno pé!
É dia de soco no ar, João...
De fazer de conta de Robinho,
Ronaldo, Rivaldo
Pelé, Tostão
De estufar rede e peito,
Dedo em riste,
Joelho ralado...
Dor? Não!
Porque nesse dia, João,
Só você é,
Os outros... Ah, os outros não são!
Hoje é dia de falar, João,
Que tanta gabolação!
No carro,
Na esquina,
Na praça
Na luz amarela de atenção...
E no vermelho:
Pára mãe, irmã -
Irmão, não!
Lá dentro do pequeno João
Parco espaço, tanta empolgação!
Pouca respiração, tamanha falação...
Que nem viu o outro menino
Com a injustiça na mão.
É dia de correr, João!
(Porque, se você é
Os outros também serão?)
De prender a respiração
Livrar-se da segurança
Para estar em segurança
Que tanta contradição!
Corre contra o tempo, João!
A injustiça machuca
Arranca o choro de Rosa
E da menina que apressa
Temendo por seu irmão
Mas é dia de deixar, João
Deixe a mãe, deixa, menino
Que os braços de Rosa, erguidos
Não deram socos no ar,
Nem mandaram beijos e palmas
Para o pequeno João
Quando seus mínimos dedos
Comemorando a injustiça
Tornaram-se grãos pelo chão.
É dia de semear, João
Ou será menino-pião?
De plantar por toda a cidade
Pro dia da colheita maldita.
Rode, João, deixe estar...
A vida vai ensinar.
O orgulho-gol que fuçava a mente
Do menino-João-falação
Agora, espalhado nas ruas
É asfalto, também, é vão.
É dia do caçador, João...
E nesse dia, você é caça.
Nesse dia, não existe razão.
Nesse dia, menino João...
Você já não é.
Os outros...
São.
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