Campo de concentração na bolha magnética
Estética é foco nessa era anti-ética
De vida plástica e que não se recicla, segue a cíclica rotina o homem são
Sem o pão que alimenta a alma, fomenta o medo e adeus calma
É a falta de alimento, tormento, resumo, trauma
Tudo reflete em todos nós, surdos que seguem sem dar voz
Sentidos inibidos, um vivente sem sentido
Sentindo na pele a omissão
Se algo existe há uma função
Missão: Ocupar um espaço ao mesmo tempo em comunhão
Mas sem se esquecer de ver além do que a vista tem a oferecer
É Ilusão de ótica: quando achamos que é caótica a situação
E não vemos que é calmo no olho do furacão
Vida confortável no sofá, mas e daí?
Quem não olha além da janela, nem tem vontade de sair pra vida
Estética é foco nessa era anti-ética
De vida plástica e que não se recicla, segue a cíclica rotina o homem são
Sem o pão que alimenta a alma, fomenta o medo e adeus calma
É a falta de alimento, tormento, resumo, trauma
Tudo reflete em todos nós, surdos que seguem sem dar voz
Sentidos inibidos, um vivente sem sentido
Sentindo na pele a omissão
Se algo existe há uma função
Missão: Ocupar um espaço ao mesmo tempo em comunhão
Mas sem se esquecer de ver além do que a vista tem a oferecer
É Ilusão de ótica: quando achamos que é caótica a situação
E não vemos que é calmo no olho do furacão
Vida confortável no sofá, mas e daí?
Quem não olha além da janela, nem tem vontade de sair pra vida
Conto até sete, respiro córnea que gira
Giro do mundo se vira, é o jogo, olhai o fogo
Percebe a trama quem ama
Grandeza é auto-tortura
E a pequenez é às vezes que essa grandeza não reflete a altura
Cura adulterada aqui mata mais que a doença
A carência repulsa atenção, entre a sapiência e a demência
O ponto de equilíbrio vem beirando o precipício
Tonto não se acha as linhas enquanto se perde nos pontos
A vida passa e nós não vê reclamando que não acontece nada
Laça, traça o ensinar que nós não quer aprender
Tenta se ver, quando o importante não se frisa
Escurece a alma que acochambra a verdade pra própria briza na matéria
Sagrada e séria transição, irmão
E a verdade é associável embora eles insistam em dizer não
Quem desaprendeu sentir, ouvir e abominar o pecado
Seduzido, um enganado serve mais que um desavisado
Quem organiza melhor a própria distração
E escala o primordial da sobrevida pra concentrar a aflição
A real arromba a porta enquanto me saboto
Irrevogável, tenta enxergar o que não coube na foto
Morto e amável, o decreto é instável o mais possível
Se possível ao nível de gerar o mais vulnerável
A vida é traço arriscado e no escuro vergonha é ser puro
Mas ser prole é sentir o todo não só explanar seu tudo
(Entre loucos e desavisados o salvador padece, Amém)
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